Вот красный волк на пластилиновых ногах,
Дух лета полыхает на загривке,
И в бедных этим духом городах
Все были превращаются в былинки.

Мы были здесь. Любимы и больны.
Слепой посёлок. Пригород облезлый.
Угроза впитана сквозь тонкий бинт спины
До самой глубины души железной.

Мы будем здесь – нас только здесь и ждут,
За тридевять эпох, за чередой событий.
Какой-то нас сюда пригонит кнут –
Так зажигают свет, так приезжают в Припять.

До лета шаг, и шаг всего один.
Пожар в груди погаснет снова, снова.
Все наши чувства – просто пластилин,
Материал податливее слова.

Принято. Оценка эксперта: 24 балла.