Литературная Россия. Литературная газета. Литературная победа.
Литература день и ночь.
Ведь говорилось: не читайте, друзья, до самого обеда
Советских, светских, заграничных, и прочих, прочих, прочих… Прочь!
А то порой читаешь «Правду», и хочешь вычитать в ней правду.
Но там своя такая правда, для разных правящих элит.
Вот и подумаешь, а надо ль в официальные тирады
Вникать, втыкать «свиное рыло»? Уж лучше «добрый Дуэлит».

*Первая ода была написана в самом начале моего «творческого» пути здесь: Параноидальная ода Дуэлиту

Фортуна часто бывает зла.

Порой не выпросить и горстку вшей.

Кому-то – уши от туши осла.

Кого —  пинками прогонит взашей.

Но и над Фортуной есть господин.

Вот приказал бы однажды ей он:

— Слушай, Чинаров у нас один,

Выдай-ка ты ему миллион.

Уж до мозолей трудился бы я,

Свой миллион считая весь год.

А то Фортуна такая змея,

Вдруг половину себе загребет.

Только считая, вошел бы в азарт.

Не для далёка прекрасного, нет —

Выдала б следом еще миллиард –

Я бы считал хоть тридесять лет.

К черту покупки, не суйте мне тут

Золото – ваш презренный металл.

Я б не забросил свой славный труд.

Я бы считал,

и считал,

и считал.

После мне скажут – конечно соврут,

Что деньги – это дорога в ад.

Но каждый, кто мой осуждает труд,

Рад посчитать был бы свой миллиард.

Ах, не с нею. Врозь… Воплощением грёз
Ослепила, нежданный подарок.
Ахинею нёс, думал, всё всерьёз,
Отцепила абракадаброй.

Отшутилась, мол, ты не сам пришёл,
Это черти нам ребусы чертят,
Вот впустила в дом, но пока ещё
Нет ответа: мне предан до смерти,

Или просто так, за любовь — пятак,
За надежду — пустые желания?
И вопрос, устало заполнив уста,
Агнцем нежным застыл на заклание…

Были с ней мы врозь… Если б всё всерьёз,
Может, просто, без всяких сомнений,
Словно тень, прирос, и, как верный пёс,
Так всю жизнь бы таскался за нею.

Где-то на таинственных пирах

Моя чаша разлетелась в прах.

Дрогнула рука от дальних громов.

Поселился страх в моих мирах.

Повидал я много разных бурь,

злую битву волн и неба хмурь,

А сейчас раскокал чашку с ромом.

Или это возрастная дурь?

Но в душе уже не благодать –

Ничего  в тумане не видать.

Коли к рому чашки нет, отныне

Что ли мне задаром пропадать?

Доктор говорит – конечно в морг.

Дескать что за неприличный торг.

За неуваженье к медицине

Применить придется меры орг.

Нет, не примет доктора душа –

В деле он не рубит ни шиша.

Я бреду, своей судьбой  ведомый,

Мимо морга к дому, не спеша

Верю я – судьба совсем не зла.

Чашка все равно была мала.

Было б только дома вдоволь рома,

Можно пить его и из горла.

Не так уж грех порою страшен, как злословье
Доброжелателей, что сразу уйму слов
Бестактных на поверхность тащат, словно
И не слова они, а уши у ослов.

Вот так же, как на грех, подчас суровый критик
Достанет так, что ни отбиться, ни послать…
И думаешь, куда ты влез неосмотрительно?
Уж лучше взял бы в собеседники осла.

Вы меня на ужин звали.

Я пришел, почти влюблен.

Разливного цинандали

Притащил с собой баллон

Но пришлось совсем не сладко.

В стиле оме падме хум

Вы сегодня сыроядка,

Моя милая ханум.

Ну и что же.  Мы видали

В жизни всякую беду.

Коли есть тут цинандали,

Так сожрем и лебеду.

Вдруг облом. «Пьем только воду!».

Что же это? Вот те на.

На хрена такая мода!

Что за ужин без вина?

Сразу ноги подкосились.

До чего ж судьба тупа.

На столе какой то силос,

Да проросшая крупа.

Но крепка мужская сила.

Отступать я не привык.

Пожевал тоскливо силос,

Кинул зерен на язык.

Чакры все открылись разом,

Распахнулся третий глаз…

Но вот этим третьим глазом

Я змею увидел в вас

Зима, кибитка, патронташ,

У Черной речки две овечки,

Игра опять не стоит свечки,

что ты зажег. Обидно аж.

Но есть патроны в рюкзаке,

Калибр двенадцатый, жаканы.

И ствол творения Бердана

Не дрогнет в мощном кулаке.

А на крестце ямщик – болтун

На все лады недавно тренькал.

Что ты уже не очень юн,

И дам не провожал давненько.

Но не дрожит еще рука

У теплой стенки в темном месте.

Налей нам, няня, молока.

И чокнемся. И выпьем вместе.

Поговоришь хоть ты со мной,

И на душе легчает вроде.

Ну а зима? Бог с ней, с зимой.

Пусть как пришла, так и уходит.

Вечереет. Ярче сумерки .
Чьи-то меркнут шаги в суете..,
Ветер дует. Звезды – дуры
Близорукие пялятся в твердь..

— » А, нам что делить на этой земле? » —
То эхо века сквозит гулом ..
Сильней ветер в точь — » Здесь нету смелых «-
Чтоб, вече за вечер вернулось ?

Был я славным стремительным малым
И крутил бесконечно романы,
А теперь на ногах стремена.
Распрощался с летящей походкой,
Даже водка теперь не в охотку.
Борщ. Котлеты. Жена. Променад.

Было время – страна предо мною
Возвышалась китайской стеною,
И на флейте играла душа.
А сегодня эоловой арфой
Ветру в поле дарю скромный дар свой,
А без ветра — уже ни шиша.

Был увенчан державной короной,
А теперь: на ушах макароны,
В отраженьях зеркальных — хрычи.
И несу я в заветное завтра
Только стих бесталанный на завтрак,
Да беззлобный стремительный чих!