Распорядился так Всевышний,
что счастье — ложь и слава — тлен.
Сегодня путь из лавровишни,
а завтра под ногами — хрен.
Не расслабляйся ни на йоту —
нас провидение само
в коньяк сегодня бросит с лёту,
но завтра — в уксус иль в дерьмо.
Есть такая идея, что поэтом может стать каждый. Мол, напиши пару рифм, поймай настроение — и вот оно, твоё стихотворение. Но правда в том, что это не так.
Ты не станешь поэтом, если думаешь, что поэзия — это про красивые слова. Если считаешь, что достаточно написать о чувствах, выдавить из себя метафору и завершить всё первым попавшимся клише. Поэзия — это ремесло. Это долгий путь к честному слову, которое звучит, как выдох.
Ты не станешь поэтом, если боишься ошибки. Потому что писать стихи — значит ошибаться. Выкидывать строчки, даже если кажется, что они прожгли бумагу своей искренностью. Ломать ритм, потому что он слишком ровный. Искать слова в тишине, когда все вокруг кричат о своих откровениях.
Ты не станешь поэтом, если не готов работать. Написать тысячу плохих текстов, чтобы однажды прийти к одному стоящему. Искать мелодию в прозе, чёткий рисунок в тумане слов. Ковыряться в рифмах, как в старых записях, пытаясь найти в них что-то ещё живое.
И ты точно не станешь поэтом, если боишься звучать некрасиво. Поэзия — не про гладкие фразы и не про ровные строчки на бумаге. Она бывает корявой, болезненной, странной. Она не всегда вписывается в рамку, и тем более — в твои собственные представления о прекрасном.
Поэзия не про романтику. Это работа, борьба и готовность признавать свои слабости. Это не просто вдохновение, а способность сохранять голос, когда все остальные замолкают. Готов ли ты к такому? Если нет — просто признай. Это честнее, чем пытаться казаться тем, кем не являешься.
Сам себе наливаю бокал.
Сам с собой затеваю беседу.
Завтра сам от себя я уеду.
За билетом иду на вокзал.
И кассиршу, всем сердцем скорбя,
расставания дрожь предвкушая
попрошу, хоть куда — и не знаю,
дать в купе мне билет — от себя.
От себя попрошу я билет
хоть куда. Только лучше подальше.
Чтобы больше не чувствовать фальши
в одиночестве прожитых лет.
И кассирша — родная душа —
просьбе в общем то не удивится.
Головою качнет, согласится,
и билет оторвет не спеша.
А в купе соберется народ:
две девчонки, студент и гитара.
И как будто совсем я не старый,
будто время все наоборот.
Но известно любому юнцу:
годы мчатся все мимо и мимо
Все кончается неумолимо.
И дорога подходит к концу.
Вот опять захолустный вокзал.
Чуть дыша затаюсь я в вагоне,
За окном — это я на перроне.
От себя я напрасно бежал.
Был канал с озвучкой стихов.
Теперь — поэтические баттлы, конкурсы, столкновения слов и характеров.
Мы перезапустили Дзен-канал Дуэлита.
Делаем его живым, цепким — с историями, эмоциями и настоящими авторами.
Загляните — может, зацепит.
Подписка и лайк от тех, кто понимает, особенно ценны сейчас.
Ну когда ж ты забудешься,
словно в призрачном сне?
Вдруг однажды заблудишься
и придешь не ко мне.
Коснулась водка губ моих,
согрела горло.
И начал сочиняться стих,
как звуки горна.
В стихи свои я шар земной
вмещу с разгону.
И вот эпоха предо мной
встает в колонну.
А следом космос вперехлест —
такая малость.
И вот поленница из звезд
в строфе уклалась.
Ее несу к твоим ногам,
Под покрывало.
Вот водки – извини — не дам:
Ее так мало
Ничего не осталось: ни слов, ни дыханья тепла.
Даже голос исчез — тот, что знал, как звучит моё имя.
И скупым равнодушием в мутную толщу стекла
замурованы дни. В безысходности неуловимой
время бьётся
о холод тугой тишины.
Не сбежать.
Не уснуть.
Замереть в полузыбком «когда-то».
Всё вернётся
однажды с приходом весны.
Только нас
не вернуть.
…Да и, знаешь, наверно, не надо.
© Мила Сердная
Поэт, которому пора в центр ринга
Он пишет так, будто рылся в ящиках под лестницей — нашёл пуговицу, гвоздь, кость, записку от сумасшедшего, и всё это сшил в стих.
Читать далее
Мадам, дружить я не согласен.
Уж очень сей призыв опасен.
Коль дружба есть — любовь прощай,
беседы скучные да чай.
А за стеной сосед с молодкой
свое беспутство тешат с водкой.
Но мужу не докажешь вдруг,
что ты не вор, а просто друг,
что честь его не запятнал,
его супругу развлекая,
и что ничем помимо чая
ее стакан не наполнял.
А ну — достанет он ружье,
и будет гнаться очумелый.
Ахти! Хотя б еще за дело.
А тут и не поймешь — за чье.
В чужом пиру мое похмелье?
Нет. То не повод для веселья.
Тема: тишина внутри — или кошмар снаружи?
Тишина внутри. Холод снаружи.
Два поэта, две ночи, два одиночества.
Выбирай без жалости — чья боль ближе?
🥊 СТИХ 1 — Тимофей Сибиряков
В душе моей — такая тишь.
Лишь сердце, что пробито жизнью,
В груди встревоженной стучит,
Да память, прожитым томится.
А за окном — седая ночь,
И звёзды в небе, словно свечи,
Горят, не в силах мне помочь,
Унять тоску в преддверье встречи.
С кем встречи? С прошлым ли своим,
С надеждой призрачной, быть может?
Я одиночеством храним,
А тишина меня тревожит.
🌑 СТИХ 2 — Марина Булатова
В сердце — ночь, но на небе — луна,
Я бреду по пустой мостовой.
Мир вокруг словно соткан из сна,
Из кошмара, где я — не с тобой.
Ветер в спину — холодным ножом.
Я иду, только время не ждёт.
И как мантра — в безмолвьи ночном:
«Всё проходит, и это пройдёт.»
🔓 Чьё одиночество громче?
🥊 1 — внутренняя тишина, что глушит
🌔 2 — сон, в котором всё уже потеряно
Голосуй в комментах: 1 или 2.
Хочешь в баттл — кидай свой стих.
У нас тут всё по-настоящему.
Ну какие там книжки —
разве это всерьез.
С юной девой подмышкой,
с рюмкой водки взасос.
Вот и по барабану
то ли снег, то ли град.
Вот и новые страны
нас к себе не манят.
Что-там книжки-пустышки.
Мы с тобой заодно
эти глупые книжки
позабыли давно.
Пробираемся к свету-
как на ум поведет.
Дожидаемся лета…
а оно не придет.
А оно недоступно
в круговерти забот.
И тоска неотступна,
и зима не уйдет.
И немного осталось —
грань бесспорно видна —
только самая малость:
на два пальца
от дна.
Удел у сильного — вещать,
удел у слабых — верещать.
Удел поэтов — песни петь.
А вечности — всех их терпеть
С начала ты думаешь, будто тебя раздражают люди — и только потом понимаешь, что их количество.
Если ты обладаешь Божественным уровнем власти и полномочий, ты не можешь выйти к людям и сказать что ошибся, поскольку всего лишь человек.
Вечер льёт акварель сквозь распахнутость окон.
Время — пыль на часах, что замолкли давно.
В тишине вечность всеми забытого бога
прячет истины терпкой хмельное вино.
Звёзд сиянье лакает бездонное небо.
И, склонившись над жизни пустым полотном,
что-то ищет — упорно, упрямо, нелепо —
так и не сбывшееся
«потом».