Ну, разве я поэт? Скорее – чернокнижник.
Гадаю иногда на лепестках страниц.
То я ловлю лучи от их хозяйки рыжей,
То строчки пред луной распластываю ниц.
Мой черновик стихов – темница юных пленниц.
Я иногда сатир в руках игривых нимф.
И вовсе не поэт. Скорее – поселенец
В заброшенных словах с осиным роем рифм.
Я иногда статист в сумбурном хороводе.
Быть временным солистом – не хочется и лень.
Мне б хижину свою на спящем небосводе
Найти.
Я не поэт. Я просто чья-то тень.

Цикл стихов про непокорного зайчика продолжает Иосиф Александрович Бродский.

Раз, два, три, четыре, пять,
Вышел зайчик погулять…
Федор Богданович Миллер

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
Иосиф Бродский

Нет никакого смысла выйти в открытое поле:
зачем тебе, заяц, эта мутная воля?
Везде трава одинакова — за пригорком не лучше.
Что там вообще искать-то? — разве что райские кущи.

Нет никакого смысла не соблюдать приличия,
если ты не охотник, не оказаться бы дичью.
Сосредоточься на частном, не беспокойся о вечном:
лучше сейчас возвращайся, чем потом «изувеченным».

Нет никакого смысла портить поступком карьеру:
охотник поди без желанья стал на тебя к барьеру.
Мог отсидеться в комнате, будто его не касается,
«в пальто на голое тело»… а тут эти наглые зайцы.

Не будь дураком! – много их развелось повсеместно:
для судьбоносных прогулок всегда есть время и место.
Не вижу в Заячьем смысла, не будь как другие зайцы
иди на Васильевский – знаю: там всё когда-то кончается!

Принято. Оценка эксперта: 23 баллов.

«Всю зиму курится чинарик центральной котельной,
Дымком оживляя статичность унылых пейзажей…»
© Copyright: Ирина Кемакова, 2015

И зимой, и во все остальные времена года курись и оживляй, дорогой!
Добра, удачи, здоровья и вдохновения!!!

С днюхой тебя, Игорь! Добра, удачи и вдохновения!!!

Не жизнь, а ядовитый шарж!
Из мясорубки суток
Змеёй сползает крупный фарш
Глупейших прибауток.
За ним шинкованный кочан
Сюжетов, слов, портретов…
А я лишь жарю по ночам
Из этого котлеты.

Плодов большой науки благодать
Сама собой не явится на блюде,
И надо глубоко бурить-копать,
Чтоб наконец дойти до самой сути.

Рассыпана словесная руда
По выработкам, бермам и отвалам.
В массиве горном зреющий удар
Картину будня смажет как попало —

Ведь мир опять глобально потеплел,
Смущая изумлённые народы,
И вопреки единству твёрдых тел
Трещиноваты горные породы.

Буянят в Подземелье короли
С безбрежным шиком правящего класса…
Искусная механика Земли
Доступна только опытному глазу.

И не напрасно круглые лета
Сребрит мороз невянущее поле,
Поскольку бесполезна суета,
Зато нужны спокойствие и воля,

Чтоб не попасть в чужую колею,
Не стать слугой державного паяца
И удержаться бездны на краю
В эпоху напряжённых деформаций.

Однако бросим длинный разговор.
Наш мир устроен празднично и просто:
Мы снизу вверх глядим на гребни гор,
А горы снизу вверх глядят на звёзды.

14 — 18 марта 2020

P.S. Стихотворение датское — к юбилею шефа, большого учёного-геомеханика. Потому хулиганское и помимо всяких заимствований у классиков украшено профессиональным жаргоном.

А мальчики —
обманщики с войны
скорей всего
к невестам
не вернутся.
А девочки,
конечно, влюблены.
Скорей — в того,
кто в этой
веренице —

передовой.
С надеждой в озорных
глазах того,
кто снится
им так часто,
читают приговор:
сегодня счастье,
а дальше — всё обман
и ни — че — го.

Но каждая,
отважна, как свеча,
сомненьем
задуваема,
не ветром,
сквозь снег в окне
готова закричать
настенной тени:
«Я — твоя невеста!

Ну что же ты?
Храни, судьба,
встречай
холодными
голодными
руками».
Но сколь
мольба
жива и горяча,
столь похоронно
нем
гранитный
камень.